Красная шапочка

…Смотрю на нее — юная, свежая, молодая,

С корзинкой в руках, красной шапочки не хватает.
Такая вся сочная, шумная, удалая…
Слова ее звонкие — стрелы: вылетят — сразу тают.

Эдакая оторва с вечного выпускного,
Острая, словно специи, яркая и живая.
Думает, что нет на свете уже ничего такого,
Чего о жизни не чувствует и не знает.

Это подранок, дышащий словно кожей,
Прядью волос вздыхающий, каждой клеткой…
Ее достоверность жизни и мнет, и гложет,
Кажется ей то лихим океаном, то клеткой.

Чистая юность, та, что еще не в курсе,
Как хорошо сложена, и какая сила
Кроется в тонких пальцах, что треплят бусы,
Когда ей вдруг кажется, что влюбилась.

Смотрю на нее, мне уже вот в такие перья
Не влезть нипочем, ни за что не измерить
Бокалом дешевого вермута вечность. Я верю,

Что этой весной ее бабушка
Не дождется своих пирожков.