Угли в руках держать

Это чуднАя материя – олово, слово,
В логово втащит своё и раскрошит в пыль…
Четками, четко, до точки, до золотого
Или лилового – или какого там цвета пыл?

Тыл прикрывая останками бывших крыл,
Выл, говорил, и во взгляде горчит опаска…
Дым едким чувством вины по убранству плыл,
Где же была эти дни ныне тщетная ласка..?

Выплюнь меня, ради бога, свистай наверх!
Этих прорех устранить я уже не в силах.
Множество нашей истории минуло вех,
Тех, что теперь мышьяком оседают в жилах.

Милых, как пелось, нужно не покидать –
Не замораживать нужно! уж лучше б кинул!
Вынул бы из-за пазухи… подобрать
Будет кому, опускай меня глубже в тину…

Это чуднАя материя… больше любых иных
Врут, говорится недаром, одни поэты,
Только о них в результате, и наглых и злых,
Дышат живые в терпких своих куплетах…

Это чуднАя материя, мой родной…
Родины нет у души, ей идти не дОлжно.
Можно учить ее, мучить. Земной покой
В эту материю впитывать крайне сложно.

Вожжи тянуть, пережёвывать, выживать,
Видимость вящую потчевать ровной жизни…
Ближний мой, а ведь выжить и потерять
Лучше ли поступательности убийства..?

Чуешь, как это – угли в руках держать?
Руки о них обжигать – все равно ведь стынут…
Вынуть, прикинуть, холодной водой заливать.
Даже такие минуты когда-то, родной мой, минут.