Про мальчика

…вечер холоден, воздух чистый, немножко влажный,
растекается по артериям мягкой гладью…
Он сидит у подъезда, какой-то совсем багажный,
со своей очевидной нелепой, тяжёлой кладью —

Мальчик, маленький, взгляд потупив нездешний,
поправляет ножки свои в инвалидном кресле;
представляет трон на месте коляски, внешне
походящей на то, что вот так жизнь его и треснет.

Предзактное солнце лижет его коленки,
белокожие и худые, в смешливых тапках.
Дома бабушка, вспомнит он, будет жарить гренки,
вся сутулая и с лицом из папируса в складках…

Он, подумав о чём-то своём, окунёт затылок
в перьевую подушку, обёрнутую фланелью,
И нездешний взгляд станет жив и предельно пылок —
Хоть бы раз на качели! и к небу нестись метелью!..

Вечер холоден, зябнут скамьи сиротливо-пусто,
дал бы Бог подойти к ним хоть раз, не подъехать…
Для мальчишки с глазами-озёрами высшим искусством
было б гнаться бегом за собственным звонким эхом.

Проходящие мимо… все эти дяди и тёти
каждый день совершают такое простое чудо!
Детским почерком Санте в письмах, на обороте:
«Я же с нового года так тоже буду?!»

Я смотрю на него каждый день, подхожу, болтаем,
и задорно треплю тёмно-русую эту макушку…
И катаю по парку его… это мы обажаем…

Наизнанку бы вывернуть мир, его чёрствую  душу.